Песенка есть у Вилли Токарева. Не сильно его уважаю, но вспомнилась строчка... ассоциативно... при чтении сего постика о видениях младше-маленьких лейтенантов в прозе. Я бы спел так:
Слева жахнет, справа бахнет... " а я маленький такой! То мне скучно, то мне грустно, то теряю свой покой!"

Когда больше нечего жалеть, кроме себя любимого, разве не так оно и есть?

И Быков, и Васильев, и Бондарев, и Хемингуэй, и Ремарк остались в памяти не одного и не двух поколений. Этого не случилось бы, если б в их книгах не было ничего стоящего. Война далеко не однозначное событие, не думаю, что его можно характеризовать однобоко. Авторы прозы лейтенантов хотели как раз показать те стороны, которые оказались если не забыты, то не освещены в предшествовавшей литературе. Они писали о том, что война - это страшно, она не только радость победы, не только все, что пишут об атаках, оборонах, не только тактика и стратегия. Война - это горы трупов, это исковерканные судьбы, оборвавшиеся жизни. И, да, "бытовуха с чернухой", потому что воевали 4 года, каждый день, постоянно в атмосфере смерти. Спорить против этого бессмысленно. Они писали о том, что ради торжества победы нельзя забывать, какой ценой она была завоевана и о том, что между страшными боями были марши в тяжелейших условиях, были расстрелянные санитарные эшелоны, были проблемы со снабжением и т.д. Это не "нытье совсем юных лейтенантов", это не, упаси боже, единственно-верное слово о той войне. Это то, что на самом деле видели эти люди. В конце концов, они ведь сами воевали.
А войны не выигрывают только главнокомандующие и генералиссимусы. Бесспорно, крайне много от них зависит, но победа невозможна без тех солдат, которые идут по приказу в атаку, которые жертвуют собой без приказа, которые переносят тяготы военного времени.

Хорошо обвинять в нытье и саможалении, сидя на диване. "Декадентство"... Вы хотя бы можете представить, что там тогда творилось? Что такое бой, марш целый день при любой погоде, недоедание из-за проблем со снабжением, землянки, месяцами одна и та же одежда, прилипающая к телу от пота, потом высыхающая, потом мокнущая под дождем и опять высыхающая? Канонада, которая длится не час, не два, а неделями?
А что такое убивать людей, видеть, как убивают? Причем постоянно в течение 4 лет? А то, что ты сам в любой момент можешь умереть: в бою, на марше, в поезде по дороге в госпиталь, в госпитале, и не факт, что тебя похоронят, не факт, что дадут знать семье?

Может быть не нам судить их, прошедших через все это? Мы-то сами смогли бы так, как они?