ПАУЛЬ КЛЕЕ

     Жил да был художник Пауль Клее
     Где-то за горами, над лугами.
     Он сидел себе один в аллее
     С разноцветными карандашами,

     Рисовал квадраты и крючочки,
     Африку, ребенка на перроне,
     Дьяволенка в голубой сорочке,
     Звезды и зверей на небосклоне.

     Не хотел он, чтоб его рисунки
     Были честным паспортом природы,
     Где послушно строятся по струнке
     Люди, кони, города и воды.

     Он хотел, чтоб линии и пятна,
     Как кузнечики в июльском звоне,
     Говорили слитно и понятно.
     И однажды утром на картоне

     Проступили крылышко и темя:
     Ангел смерти стал обозначаться.
     Понял Клее, что настало время
     С Музой и знакомыми прощаться.

     Попрощался и скончался Клее.
     Ничего не может быть печальней.
     Если б Клее был немного злее,
     Ангел смерти был бы натуральней.

     И тогда с художником все вместе
     Мы бы тоже сгинули со света,
     Порастряс бы ангел наши кости.
     Но скажите мне: на что нам это?

     На погосте хуже, чем в музее,
     Где порой слоняются живые,
     И висят рядком картины Клее -
     Голубые, желтые, блажные...
     1957

Арсений Тарковский, с днюхой!