Возвращение. Туристы и путешественники |
Пролистала десятка два дружеских и не очень дневников с отчетами-репортажами о поездках: очень же интересно – отпуск у всех, люди теперь наконец-то ездят по всему миру, смотрят на все изнутри… Ах, в какие места попадают!
И расстроилась. И как-то интуитивно осознала, что туризм и путешествие – совсем разные понятия… и что уже почти никто – не путешествует, все – туристы..
В языке никогда ничего не появляется ненужного… Вот, раньше не замечала, что есть два слова: одно сравнительно новое – «туризм», другое старое, как мир – «путешествие». Отличия в смысле этих слов есть… как бы там не объединяли их словари – «всё врут календари», точно! Ну, никто же не назовет туристом Одиссея или Афанасия Никитина, да и, например, Николая Гумилева.
Туристы, они как бы смотрят – но не видят! В упор… И им неоткуда возвращаться - они там и не были, никак не изменились, ничего не пережили. Все репортажи – как близнецы братья: даже с названиями вроде «ветер дальних странствий» - сколько звезд отель, что ели, как оттягивались, и немножко камней (соборов, гор, равнин). И фотки – соответственно… а, да, еще тема – насколько хорошо вышколена прислуга %) Мрак, пустота. А самое противное – не вникнув, ничего не разбирая, не зная ни истории, ни экономики (даже не заикаюсь о культуре) - туристы массово ругают, да что там – просто поносят, родину, Россию… Сильно очень, видимо, стали отличаться объемы понятий «туризм» и «путешествие», в кругах Эйлера практически пересекаются только одной точкой – «перемещение в пространстве».. а словари – ммм… просто не успевают.
И стих ещё остро как-то вспомнился – гумилевский… красивый и любимый))) не знаю, к чему и почему именно .
Николай Гумилев
Возвращение
Анне Ахматовой
Я из дому вышел, когда все спали,
Мой спутник скрывался у рва в кустах,
Наверно, наутро меня искали,
Но было поздно, мы шли в полях.
Мой спутник был желтый, худой, раскосый,
О, как я безумно его любил!
Под пестрой хламидой он прятал косу,
Глазами гадюки смотрел и ныл.
О старом, о странном, о безбольном,
О вечном слагалось его нытье,
Звучало мне звоном колокольным,
Ввергало в истому, в забытье.
Мы видели горы, лес и воды,
Мы спали в кибитках чужих равнин,
Порою казалось - идем мы годы,
Казалось порою - лишь день один.
Когда ж мы достигли стены Китая,
Мой спутник сказал мне: "Теперь прощай.
Нам разны дороги: твоя - святая,
А мне, мне сеять мой рис и чай".
На белом пригорке, над полем чайным,
У пагоды ветхой сидел Будда.
Пред ним я склонился в восторге тайном.
И было сладко, как никогда.
Так тихо, так тихо над миром дольным,
С глазами гадюки, он пел и пел
О старом, о странном, о безбольном,
О вечном, и воздух вокруг светлел.
<1912>
Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |
Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |