zolotoe_serdtse

В Феодосии осень, гора

обезлюдела, брошены дачи,

вот и нам возвращаться пора.

Со двора аромат – не иначе

как ухватистый дед Валентин

полный чан очистительной чачи

перегнал потихоньку один,

и по трубке стекает награда;

он хитер, как Ходжа Насреддин –

Вот, в день ее рождения почему-то это стихотворение вспомнилось.

Как бедный шут о злом своем уродстве,
Я повествую о своем сиротстве:
За князем - род, за серафимом - сонм,
За каждым - тысячи таких, как он, -
Чтоб, пошатнувшись, - на живую стену
Упал - и знал, что тысячи на смену!

Солдат - полком, бес - легионом горд,
За вором - сброд, а за шутом - все горб.
Так, наконец, усталая держаться
Сознаньем: долг и назначеньем: драться, -
Под свист глупца и мещанина смех,—
Одна за всех - из всех - противу всех,
Стою и шлю, закаменев от взлёту,
Сей громкий зов в небесные пустоты.

И сей пожар в груди - тому залог,
Что некий Карл тебя услышит, Рог!

Не знаю - насколько это правильно, ассоциации совпадают, и ведь всё равно турецкая степь воспринимается через украинскую... Замечательное стихотворение Павла Васильева - и фотки турецкой деревни)

Змеи щурят глаза на песке перегретом,
Тополя опадают. Но в травах густых
Тяжело поднимаются жарким рассветом
Перезревшие солнца обветренных тыкв

Вспомнилось удивительное стихотворение моего жж-шного друга Золотое сердце

Белый стих - не в смысле верлибр, а просто очень чистое и светлое - и белое всё:  метели, чайки, одежды, кораблики...

ПОЛЕВАЯ ПОЧТА

Недужен Ферапонтов монастырь.

Над озером куражатся метели,

во всю его андроновскую ширь

поют ветра, раскачивая ели.

Давно закрыта церковь Рождества

Пречистой Богородицы. Монашки

рассеяны по свету, как листва,

как содранные с лиственниц рубашки.

Им кипятку крутого подольют

и лагерь напророчат без утайки.

Над Ленинградом – праздничный салют,

а мимо проплывают, словно чайки,

блаженные кораблики судьбы,

святые треугольники надежды,

туда, где отверзаются гробы

и вырастают новые одежды.

На адресах истлели имена,

но есть голосники в забытом храме,

и ангелы читают письмена,

слова, в конверты сложенные нами,

бессмертные, скупые, в пару строк,

те весточки, отправленные с фронта.

А птицы улетают на восток,

домой, домой, в обитель Ферапонта.

Не знаю, что-то в воздухе такое %) Вы не находите?... И вообще, говорила, люблю я короткие стихи...

особенно любительские, как это)))

Оратор римский говорил
Средь бурь гражданских и тревоги:
"Я поздно встал - и на дороге
Застигнут ночью Рима был!"
Так!.. Но, прощаясь с римской славой,
С Капитолийской высоты
Во всем величье видел ты
Закат звезды ее кровавый!..

Блажен, кто посетил сей мир
В его минуты роковые!
Его призвали всеблагие
Как собеседника на пир.
Он их высоких зрелищ зритель,
Он в их совет допущен был -
И заживо, как небожитель,
Из чаши их бессмертье пил!

1829

20 июля 1914

Слепнево

1.

Пахнет гарью. Четыре недели

Торф сухой по болотам горит.

Даже птицы сегодня не пели,

И осина уже не дрожит.

Стало солнце немилостью Божьей,

Дождик с Пасхи полей не кропил.

Приходил одноногий прохожий

И один на дворе говорил:

"Сроки страшные близятся. Скоро

Станет тесно от свежих могил.

Ждите глада, и труса, и мора,

И затменья небесных светил.

Только нашей земли не разделит

На потеху себе супостат:

Богородица белый расстелет

Над скорбями великими плат".

Анна Ахматова

Как-то ассоциативно вспомнилось. Время, так сказать, способствует. Плясками смерти сейчас народ активно утешается на пепелищах.

Роликов понаходила. Может, если бы в школе нам так рассказывали о Пушкине и этом произведении - скольких ошибок просто в жизни удалось бы избежать... Ох, и до сих пор же учат, какой же всё-таки живучий бес Белинский, что "Пир во время чумы" - это Пушкин о свободе от предрассудков и о смелости перед смертью. На полчасика ролик - просто ликбезный, о Пушкине и о "Пире во время чумы". Вам этого в школе не рассказывали.

www.predanie.ru

 Еще фильм старый советский нашла. Удивительно - на ютубе всего два отрывка было. И чудесным образом - нужные как раз.

(Из Шиллера)

Делись со мною тем, что знаешь,

И благодарен буду я.

Но ты мне душу предлагаешь:

На кой мне черт душа твоя!..

Лермонтов. 1829г.

зы. Удивительное стихотворение) Такое - нормально, бывает?)))

Чудный сегодня идет дождь, и даже жаль, что скоро закончится)))

Ага, "В смешении воды и высоты" %)

Дожди в начале лета как стихи
Нас возвышают до своих истоков
И кажется, раз улицы тихи -
Все в наших душах мирно и высоко.

Ничего нового. Совсем случайно как-то подумала, что пушкинскими стихами о любви живут уже почти 10 (!) поколений. Стараются соответствовать, так же чувствовать, теми же словами говорить… И если немного поразмыслить, то ничего удивительного нет: Пушкин (1799-1837) – такой же мужик как и все (ой). Но – гениальный поэт, и при этом – искрений очень. Ему удалось просто отразить общий архетип, немного поправить и стереть пыль с древней мозаики. И с тех времен – ничего в мужской природе не изменилось, да и вообще – архетипы  не изменяются. Люблю Пушкина. Интересно поговорить с ним - о жизни и о любви, просто по-человечески, ну и с бабским, не без того, интересом))). Жаль, что в «любовную лирику» Пушкина традиционно «заносятся» только вырванно-избранные стихи. Попробую воспроизвести эволюцию хронологически, и субъективно, конечно, вспоминая то, что наизусть вспоминается; и осмелюсь утверждать, что любовь к женщине по-пушкински – это любовь мужчины – вообще. Интересно сложить мозаику этой любви – и смальточки складываются, стоит только, конечно, учитывать возраст…Думаю, не каждому мужчине суждено пройти все стадии, это ничего общего с реальным временем не имеет, некоторые застревают.. или проскальзывают)))

Не пасхальное, не весеннее и не пятничное, предупреждаю).

 Красивое и очень выразительное цветаевское стихотворение, сто лет знаю наизусть, иногда просто внутри оно само звучит… И страшное, мне кажется, именно в этом первом варианте, ещё не переделанное «про войну»…

 Не думаю, не жалуюсь, не спорю.

Не сплю.

Не рвусь ни к солнцу, ни к луне, ни к морю,

Ни к кораблю.

Не чувствую, как в этих стенах жарко,

Как зелено в саду.

Давно желанного и жданного подарка

Не жду.

Не радуют ни утро, ни трамвая

Звенящий бег.

Живу, не видя дня, позабывая

Число и век.

На, кажется, надрезанном канате

Я – маленький плясун.

Я – тень от чьей-то тени. Я – лунатик

Двух тёмных лун. 

Марина Цветаева, 1914

«Вам не будет ни больно, ни скучно»

Серия сообщений "Марина Цветаева":
Часть 1 - Поленово. Воспоминания
Часть 2 - Над синевою подмосковных рощ...
Часть 3 - День рождения Марины Цветаевой
Часть 4 - Не думаю, не жалуюсь, не спорю
Часть 5 - Александров. Музей Цветаевой

Про погоду... и просто вспомнилось... Мандельштам

Мне не спится, нет огня;
Всюду мрак и сон докучный.
Ход часов лишь однозвучный
Раздается близ меня,
Парки бабье лепетанье,
Спящей ночи трепетанье,
Жизни мышья беготня...
Что тревожишь ты меня?
Что ты значишь, скучный шепот?
Укоризна или ропот
Мной утраченного дня?
От меня чего ты хочешь?
Ты зовешь или пророчишь?
 Я понять тебя хочу,
 Смысла я в тебе ищу...

А.С. Пушкин
Стихи, сочиненные ночью во время бессонницы

День рождения поэта...
вспомнила почему-то сегодня именно это,
одно из самых страшных стихотворений про войну,
и одно из самых красивых - про любовь,
и не очень политкорректное%)

Эти вот строчки особенно часто что-то стали в последнее время вспоминаться...

А там вдали грядой нестройной,
Но вечно гордой и спокойной,
Тянулись горы — и Казбек
Сверкал главой остроконечной.
И с грустью тайной и сердечной
Я думал: жалкий человек.
Чего он хочет!.. небо ясно,
Под небом места много всем,
Но беспрестанно и напрасно
Один враждует он — зачем?

Уж сколько их упало в эту бездну,
Разверзтую вдали!
Настанет день, когда и я исчезну
С поверхности земли.

Застынет всё, что пело и боролось,
Сияло и рвалось:
И зелень глаз моих, и нежный голос,
И золото волос.

И будет жизнь с ее насущным хлебом,
С забывчивостью дня.
И будет всё — как будто бы под небом
И не было меня!

Изменчивой, как дети, в каждой мине,
И так недолго злой,
Любившей час, когда дрова в камине
Становятся золой,

Виолончель и кавалькады в чаще,
И колокол в селе…
— Меня, такой живой и настоящей
На ласковой земле!

К вам всем — что мне, ни в чем не знавшей меры,
Чужие и свои?! —
Я обращаюсь с требованьем веры
И с просьбой о любви.

И день и ночь, и письменно и устно:
За правду да и нет,
За то, что мне так часто — слишком грустно
И только двадцать лет,

За то, что мне прямая неизбежность —
Прощение обид,
За всю мою безудержную нежность
И слишком гордый вид,

За быстроту стремительных событий,
За правду, за игру…
— Послушайте! — Еще меня любите
За то, что я умру.

8 декабря 1913

Серия сообщений "Марина Цветаева":
Часть 1 - Поленово. Воспоминания
Часть 2 - Над синевою подмосковных рощ...
Часть 3 - День рождения Марины Цветаевой
Часть 4 - Не думаю, не жалуюсь, не спорю
Часть 5 - Александров. Музей Цветаевой

Над синевою подмосковных рощ

Накрапывает колокольный дождь.

Бредут слепцы калужскою дорогой, -

Калужской - песенной - привычной, и она

Смывает и смывает имена

Смиренных странников, во тьме поющих Бога.

И думаю: когда-нибудь и я,

Устав от вас, враги, от вас, друзья,

И от уступчивости речи русской, -

Надену крест серебряный на грудь,

Перекрещусь, и тихо тронусь в путь

По старой по дороге по калужской.

Марина Цветаева

Серия сообщений "Таруса":
Часть 1 - Таруса. Сказка - есть
Часть 2 - Кладбищенской земляники вкуснее и слаще нет...
...
Часть 4 - Мой крутой фотик...
Часть 5 - Репетиция отпуска
Часть 6 - Над синевою подмосковных рощ...
Часть 7 - Доброе утро...
Часть 8 - Сказка про лодки
...
Часть 23 - Таруса офф-лайн
Часть 24 - Ночная Таруса
Часть 25 - Паустовский. Доктор Пауст

Серия сообщений "Марина Цветаева":
Часть 1 - Поленово. Воспоминания
Часть 2 - Над синевою подмосковных рощ...
Часть 3 - День рождения Марины Цветаевой
Часть 4 - Не думаю, не жалуюсь, не спорю
Часть 5 - Александров. Музей Цветаевой

Очень нравятся мне короткие стихотворения. Вряд ли помните, полтора года прошло – был тут как-то ироничный Гейне, его глубокий и коротенький совсем стих

вот теперь - Emily Elizabeth Dickinson (1830-1886)

странная она была, не выходила к гостям и шокировала окружающих тем, что всегда надевала белое платье …а большую часть жизни совсем не покидала своей комнаты. Впервые я услышала это имя – не на филфаке, а на лекции по психиатрии. Почти все ее друзья никогда ее не видели,  а были знакомы с ней только по переписке. После расставания с человеком, которого она любила, она вообще перестала общаться с людьми, кроме домашних.

Я очень люблю переводчиков художественных текстов, настоящих, магия какая-то есть в их работе. Вот что говорит о ней Леонид Ситник, её переводчик:

«Стихи Эмили производят странный эффект - что-то вроде пустого пляжа, одинокой фигуры у кромки воды… Короче, вечность. Лично мне всегда нравилось перебирать камешки на берегу. Ходовой ценности в них - никакой. Красивыми они становятся, только если смочить их в море людской сентиментальности или поместить в аквариум - в искусственный мирок с покупными золотыми рыбками. Причем ярче всех заблестит бутылочное стеклышко.»

Вот всего одно стихотворение, любимое. Очень короткое. Вспомнилось неделю назад, и всё никак не могу от него избавиться… может, хоть так получится %)

Печально я гляжу на наше поколенье!
Его грядущее — иль пусто, иль темно,
Меж тем, под бременем познанья и сомненья,
     В бездействии состарится оно.
     Богаты мы, едва из колыбели,
Ошибками отцов и поздним их умом,
И жизнь уж нас томит, как ровный путь без цели,
         Как пир на празднике чужом.

     К добру и злу постыдно равнодушны,
В начале поприща мы вянем без борьбы;
Перед опасностью позорно малодушны
И перед властию — презренные рабы.
     Так тощий плод, до времени созрелый,
Ни вкуса нашего не радуя, ни глаз,
Висит между цветов, пришлец осиротелый,
И час их красоты — его паденья час!

Мы иссушили ум наукою бесплодной,
Тая завистливо от ближних и друзей
Надежды лучшие и голос благородный
     Неверием осмеянных страстей.
Едва касались мы до чаши наслажденья,
     Но юных сил мы тем не сберегли;
Из каждой радости, бояся пресыщенья,
     Мы лучший сок навеки извлекли.

Мечты поэзии, создания искусства
Восторгом сладостным наш ум не шевелят;
Мы жадно бережем в груди остаток чувства —
Зарытый скупостью и бесполезный клад.
И ненавидим мы, и любим мы случайно,
Ничем не жертвуя ни злобе, ни любви,
И царствует в душе какой-то холод тайный,
         Когда огонь кипит в крови.

И предков скучны нам роскошные забавы,

Их добросовестный, ребяческий разврат;

И к гробу мы спешим без счастья и без славы,
         Глядя насмешливо назад.

Толпой угрюмою и скоро позабытой
Над миром мы пройдем без шума и следа,
Не бросивши векам ни мысли плодовитой,
     Ни гением начатого труда.
И прах наш, с строгостью судьи и гражданина,
Потомок оскорбит презрительным стихом,
Насмешкой горькою обманутого сына
         Над промотавшимся отцом.